Cartas a Ninguna Parte

-¿Qué sucede? Al parecer ahora si no escribes las palabras te oprimen en tu estómago y no quieren salir.

-Y bien, ¿qué quieres que haga? Al parecer a eso estamos predestinados los escritores.

-¿Los escritores a eso?- preguntó incrédulo- Tonterías. Siempre os la ingeniáis para encandilar con palabras dulces a las mujeres, y os las acabáis quedando a todas. Maldito poeta; además tienes valor de quejarte ante un desdichado.

-¿Lo ves? A eso estoy predestinado.

-¿A qué?

-A nada.

-Vamos, tío. No me jodas. Vives entre angustias mientras andas por un camino de flores, ¿cómo se explica eso?

-Lo que te decía. Predestinado.

-Predestinado a ser un capullo.

-No. Predestinado a ser un loco incomprendido que nunca acaba de saciar su sed de soledad. Sometido a una puta introspección continua de mí mismo. Y la verdad es que cuanto más me conozco más me odio, más papeles necesito, más...

-Más bobadas. Estás como un cencerro...

-Me estás dando la razón. No logras entenderme. Puede que el destino del escritor sea también estar solo.