Estic començant a escriure aixó sense saber què passarà. Si avui veus aixó vol dir que el teu destí t'ha donat la carta adequada per a jugar-la i tu has sapigut fer-la servir. Fa uns mesos per casualitat vam començar a parlar. Compartíem gustos, aficions, a tots dos ens apassionava escriure, la màgia de les paraules. Per un motiu o altre ens vam conéixer. No era bona època per tú, tampoc per mi.
Van anar passant els dies i poc a poc vam anar compartint-les, les teves paraules m'ajudaven a reflexionar i suposo que a tu les meves també. D'una manera molt extranya es va forjar una amistat, una complicitat i una confiança en dues persones que no es coneixien.
Vaig tindre la sort, i dic la sort perquè ja saps quant admiro la teva templança, la teva força de voluntat, de creuar-me al teu cami quan les coses anaven pitjor, quan tots dos volíem rendir-nos. I fins i tot quan ho veies tot fosc vas ser capaç d'escoltar-me, i alhora de suportar una càrrega que fa temps que portes sol.
Per molt que diguis que qualsevol ho hagués fet, saps que és fascinant la manera de la qual t'has pres les coses. Com has treballat per aconseguir la teva fita i ara ja has aconseguit arribar.
Gràcies per ensenyar-me, a mi i als que et rodegen, que amb esforç, amb força i amb ganes, pot sortir llum de la cova més fosca.
Felicitats Jordi, tot i no haver sigut durant tot el camí, he arribat tot just per dir-te que tens el que et mereixes.
A un amic, que tot i només ser paraules, també s'hi inclou en elles el donar força i el haver-me fet somriure.
Ara ja ho pots dir, que ho has aconseguit. Que el somnis no només son il·lusions, sino també esforç.

Caída libre.

Correr el peligro de caer al vacío una vez tras otra es demasiado arriesgado, y las heridas que crea jamás cierran a pesar de que los ingenuos piensen que el tiempo todo lo cura. El pasado siempre permanece, siempre nos persigue.
Aunque perdonemos, ningún humano tiene la capacidad de borrar el dolor. Con los días se vuelve un recuerdo pasajero. Con los dias esa angustia se queda aparcada.
Pero, ¿Sabes qué? Hoy he hablado con ella y me ha contado que ha vuelto, que ha vuelto y no quiere marcharse.

Calla.

Ante el necio la palabra más inteligente es el silencio. Indescifrable y elegante. Incomprensible para él porqe jamás tendrá suficiente sabiduría como para saber llevarlo, ni tampoco para comprender lo que conlleva.

Luna era una chica normal. Estatura media, ojos marrones, pelo castaño y largo. Tenía una vida normal, con un trabajo normal, sueños, ilusiones. Nada descartable en la vida de una persona corriente. Mario era alto, atractivo, ojos verdes. Tenía una vida de ensueño.
El tiempo puso a cada uno en su lugar, a ella en un hogar cálido y espacioso, y a su lado estaba él, feliz, lleno de gozo.
El paso de los años no es embalde, y cada vez que llegaba él a casa la veía más gastada, ya no le atraía, ya solo la quería para poder seguir.
Allí yació la princesa de las tinieblas durante largo tiempo. Limpiando la casa y los rasguños de su corazón.
Un buen día se decidió. Quizás no era la ocasión ni tampoco el momento, pero así lo quiso. Se armó con un par de cacerolas, con toda su ropa se fué. No dijo nada. Tansolo dejó un papel escrito en el que ponía : "Parto hacia un lugar donde pueda brillar con luz propia".
La casa se llenó de soledad, de llantos y gritos.
Qué ingrato hombre, creyó que por pisar la luna ya había conseguido a su estrella...

París, Agosto de 1863

Lo siento, pero no puedo. No voy a pedirte fuego para volver a encender la llama, ni suplicaré que ardas en mi misma hoguera.
Es más, ni siquiera hablaré acerca de ese perfume que nos embriagó, que quizás sea un hechizo pasajero que debamos olvidar y regalar al tiempo para que decida, pero éste es mal consejero.
A mi sonrisa jamás le echo un cable para que pudiese moverse a sus anchas.
Me enamoré de tí tristeza, por la incertidumbre de ser o no ser amada... y es que el cielo cae encima mío sin yo quererlo, y las hojas en verano dicen ser tus pies que vienen andando hacia los míos...

Todo sigue igual, como siempre desordenado. Mis pensamientos caminan por senderos desconocidos mientras los sentimientos tomas rienda suelta al descontrol. Me prometí a mi misma que a falta de cruces segaría campos con tal de ver el horizonte y que nada me nuble.
Pero me ciega. Un humo, una luz, una palabra. Quizás es la maldita mala hierba de aquél camino que un día se me ocurrió trazar, o esa cancioncilla que no para de repetirse en mi cabeza, ese llanto ahogado en un mar de irrealidades que un día se me ocurrió crear.

Un placer compartir papel con usted...

-Dame boli y papel que moveré el mundo sin necesidad de golpes. La tinta es mi arte y las palabras mi necesidad, mis delirios son una pequeña parte de tu cordura. Con mis manos yo escribo lo que tú jamás te atreviste a dibujar con la mirada. Por eso pido papel, dime la posible cura de mi soledad, lo peor de la humanidad, que la cogeré al vuelo y voy a dibujarla con la mirada para que tú la escribas y no tendré miedo de alzar el vuelo y contarle al mundo que estoy dispuesta a hacer y a deshacer hasta que de una vez por todas tu oídos puedan escucharme.
-¿Mis oídos? el mundo entero debería escucharte. Álzate, vuela, cuéntale a las nubes tus sueños, que por ser tú te los van a conceder.
-Con solo una de tus alas, hasta el más necio podría volar alto. Hasta el más triste sabría sonreír, y hasta una guitarra sin cuerdas sonaría bién. La magnificencia y la grandeza se mide por pequeños instantes y actos. Guarda tu querido tedio, te hará crear cosas maravillosas. Haz sonar una nota, escribe una palabra, dibuja un cielo, una sonrisa, una mirada en la mayor oscuridad jamás creada, allí estarás tu y tus manos para hacer de algo arte, de cualquier palabra viento o mar, para que el viento lo ame sin cesar.
-¿Sabes? Tan sólo con éstas cuatro palabras, y un par de sonrisas podríamos cambiar el mundo, podríamos hacer historia...y una vez siendo ya antepasados, siendo observados y estudiados. Nuestras palabras entre cojines, protegidos en los mejores museos... pero ahora toca escribir y dibujar arte.
-¿Tu vas a rendirte? Porque creo que podemos ser capaces de tocar el cielo sin necesidad de escaleras...sin necesidad de nubes...sin necesidad de nada.
-¿No podemos ser palabras?
-No hay suficientes para describirte
-No hay que buscar, cada uno tiene su palabra y su viento. Tú tienes unas, yo otras de otro color. Pero me tendrás que ayudar, ningun mar, ningun sol, ninguna noche, ninguna copa, ningun humo de ningun cigarro, ninguna lámpara, nada, nada me ha dado ninguna palabra que sea de tu talla, todas se te quedan cortas... dime si siendo nada ¿no podemos escribirlo todo? Escribiendo, solo con palabras, puedes ser lo que tu quieras. Puedes contar mil historias, puedes hablar de blanco cuando es un mensaje subliminal gris. Puedes... tienes la capacidad de hacer bello el mas horrible sentimiento. Haces florecer flores en cualquier cuadro gris, sin miedo de nada, sin miedo de nadie, con el ñunico pretexto de poder hacer sentir. De que alguien por un momento sea un pequeño pedazo de tí.
- Cierro ya la ventana a los sueños, las noches, el arte y las bellas palabras. Cierro los miedos, los cuadros, las novelas y los puntos. Cierro la nada dentro de todo. Es un honor escribir historia, es un honor lanzar palabras al viento des del mar, más honor es saber que tus sabias palabras preceden mis puntos y finales... No te asustes, habrá más finales. Acabo. Termino. Cierro. Aquí dejo mi papel del principio lleno de garabotes, palabras y colores. Aquí dejo mi boli gastado, sin tinta, sin arte ni necesidad, sin uso ni disfraz. Aqui dejo la noche, y mi despertad. Que tus sueños vuelen con la noche...



Jordi Pla Gené i Ane Santiago Quintas.